SZAMÓCA
Dühtől piros a szamóca,
egyre vörösebb az orra,
ott ül a kertünk végében,
s már szólni sem tud mérgében.
Folyton-folyvást csak kérdezem:
- Miért haragszol, édesem?
Hiszen mi téged szeretünk,
és egykettőre megeszünk.
- Hát éppen ez az én bajom:
ne szeressetek oly nagyon,
ha arra jó a szeretet,
hogy megegyetek engemet!
